Dans un village où les rues ne dormaient jamais vraiment, il existait une boutique étrange.

On n’y vendait rien d’utile. Seulement des masques.

Des masques de beauté.

Des masques de charme.

Des masques pour plaire.

Des masques pour être regardé sans être vraiment vu. Chaque habitant venait un jour choisir le sien. Certains prenaient des visages parfaits, sans défaut, sans fatigue.

D’autres choisissaient des sourires qui accrochent les regards comme des hameçons. Et très vite, tout le village devint magnifique. Trop magnifique.

On se regardait comme on se surveille.

On se parlait comme on joue un rôle.

On s’aimait comme on pose pour une photo.

Mais un soir, la pluie est arrivée. Pas une pluie violente. Non. Une pluie lente.

Persistante. Injuste. Et les masques commencèrent à couler. Le maquillage glissait. Les sourires tenaient mal sous l’eau. Les regards parfaits perdaient leurs angles. Les gens paniquèrent. —

On va devenir ordinaires ! criaient-ils.

Sauf une vieille femme, assise près d’une fenêtre.

Elle n’avait jamais acheté de masque.

La pluie lui tombait sur le visage sans rien lui enlever.

Et pour la première fois, on la regarda vraiment. Pas parce qu’elle était belle.

Mais parce qu’elle ne résistait pas à être elle-même.

Et dans ce regard-là, quelque chose changea. Les masques cessèrent d’être importants.

Les rues devinrent moins brillantes, mais plus vivantes.

Et certains comprirent enfin.

La beauté attire les yeux.

Mais le charme reste quand les yeux se ferment.